Labyrinthe, Irrgärten und Trojaburgen

Ein Rätsel klingt zuerst nach Anstrengung. Aber dieses Rätsel ist von einer besonderen Art. Es verlangt kein Rechnen und kein Grübeln. Es verlangt nur, dass man weitergeht. Man folgt der Linie … Biegung um Biegung … und irgendwann ist man weiter, als man gedacht hat. Stell dir vor, dein Finger liegt noch immer auf dem Papier. Er ist inzwischen ein gutes Stück vorangekommen. Hinter ihm liegt schon ein langer Teil der Linie. Vor ihm liegt ein weiterer Teil. Wie lang dieser Teil noch ist, siehst du nicht sofort. Denn die Linie ist so verschlungen, dass das Auge sie nicht mit einem einzigen Blick erfassen kann. Darin liegt das Rätsel des Labyrinths. Du siehst das ganze Muster vor dir … und trotzdem kannst du es nicht auf einmal lesen. Du kannst es nur nachgehen. Stück für Stück.

Sechs Formen des Labyrinths

Labyrinthe gibt es in vielen Gestalten. Das Muster auf deinem Papier ist eine Zeichnung. Eine Zeichnung ist eine der Formen, in denen ein Labyrinth vorkommen kann. Aber es gibt noch einige andere Formen. Ein Labyrinth kann als Bauwerk ausgeführt sein. Es kann ein Ornament sein … oder ein Mosaik. Es kann eine Pflanzung sein … zum Beispiel ein Maislabyrinth. Und es kann eine Felsritzung sein. Bauwerk … Ornament … Mosaik … Pflanzung … Zeichnung … Felsritzung. Das sind sechs Arten, ein Labyrinth in die Welt zu bringen. Wir gehen sie langsam nacheinander durch. Eine nach der anderen … so wie man einer Linie folgt.

Zuerst das Bauwerk. Stell dir Mauern vor … aus Stein, höher als ein Mensch. Zwischen den Mauern laufen schmale Gänge. Die Gänge biegen ab, sie kehren um, sie laufen weiter. Wer in so einem Bauwerk unterwegs ist, sieht nur die Wand neben sich … und das nächste Stück des Ganges vor sich. Das Muster ist im Grunde dasselbe wie auf dem Papier. Nur ist es jetzt so groß, dass ein Mensch darin gehen kann. Die Linie ist zu einem Gang geworden. Und dein Finger ist zu deinen Füßen geworden. Du gehst durch den Gang. Deine Schritte sind gleichmäßig. Die Mauer neben dir ist kühl und rau. An jeder Biegung wendest du dich mit dem Gang … und gehst weiter. Der Weg wendet sich … und wendet sich wieder.

Dann das Ornament. Ein Ornament ist ein Schmuckmuster. Es verziert eine Fläche … zum Beispiel eine Wand oder einen Rahmen. Ein Labyrinth als Ornament betritt man nicht. Man betrachtet es. Stell dir eine Wand vor, und auf dieser Wand ein gemaltes Muster aus verschlungenen Linien. Das Auge folgt den Linien, so wie vorhin dein Finger auf dem Papier. Es wandert in die eine Richtung … und dann zurück in die andere. Und irgendwann ruht der Blick in der Mitte des Musters. Ein Ornament will niemanden in die Irre führen. Es will schmücken. Und es lädt das Auge ein, ein wenig zu verweilen. Vielleicht hast du selbst schon einmal so ein Muster gesehen … am Rand einer Fläche, wo die Linien hin und her laufen. Dann weißt du, wie gern der Blick dort hängen bleibt.

Danach das Mosaik. Ein Mosaik ist ein Bild, das aus vielen kleinen Steinchen zusammengesetzt ist. Jedes Steinchen hat seine eigene Farbe. Stell dir einen Boden vor, der mit so einem Mosaik ausgelegt ist. Die Steinchen liegen dicht an dicht. Helle Steinchen … und dunkle Steinchen. Aus den hellen und den dunklen Steinchen entsteht ein Muster. Und dieses Muster ist ein Labyrinth. Die Linien laufen über den Boden, biegen ab, kehren um … und finden schließlich zur Mitte. Wer davorsteht, kann mit den Augen jedem Steinchen folgen. Einem nach dem anderen. Es muss eine geduldige Arbeit gewesen sein, so ein Bild zu legen. Ein Steinchen neben das andere … bis das ganze Muster fertig war. Der Weg wendet sich … und wendet sich wieder.

Dann die Pflanzung. Ein Labyrinth kann auch aus Pflanzen bestehen. Ein Beispiel dafür ist das Maislabyrinth. Stell dir ein Feld vor, weit draußen, am Ende eines Sommertages. Auf dem Feld wächst Mais. Die Pflanzen stehen in langen Reihen … dicht nebeneinander … und ihre Blätter rascheln, wenn ein Luftzug kommt. Mitten durch dieses Feld führen Wege. Links und rechts der Wege stehen die grünen Halme wie Wände. Wer auf einem dieser Wege geht, sieht vor allem Grün. Grün neben sich … und über sich den Himmel. Die Abendluft ist mild. Der Boden unter den Füßen ist weich und ein wenig staubig. Und der Weg führt weiter … um eine Ecke, und um noch eine.

Ein Labyrinth aus Pflanzen lebt. Es wächst, es raschelt, es duftet nach Erde und nach Blättern. Das unterscheidet die Pflanzung von der Zeichnung auf dem Papier. Die Zeichnung bleibt immer gleich. Die Pflanzung verändert sich mit dem Wetter … und mit den Tagen. Stell dir noch einmal das Maisfeld vor. Die Sonne steht schon tief, und das Licht wird golden. Die Schatten der Halme werden länger. Sie legen sich quer über den Weg. Du gehst durch diese Schatten hindurch … durch einen nach dem anderen. Und irgendwo vor dir biegt der Weg wieder ab. Der Weg wendet sich … und wendet sich wieder.

Und schließlich die Felsritzung. Eine Felsritzung ist ein Muster, das in einen Felsen geritzt wurde. Die Linien sind in die Oberfläche des Steins gegraben. Stell dir eine Felswand vor … grau, mit kleinen Rissen und Flecken. Und mitten auf dieser Felswand verläuft eine geritzte Linie. Sie windet sich in Bögen … hin und her … bis zur Mitte. Eine Felsritzung kann man mit dem Finger nachfahren. Die Rillen fühlen sich rau an … und ein wenig kühl. Es ist dasselbe Muster wie auf deinem Papier. Nur ist es nicht gezeichnet, sondern in den Stein geritzt. Bauwerk … Ornament … Mosaik … Pflanzung … Zeichnung … Felsritzung. Sechs Formen. Und in jeder von ihnen wendet sich der Weg.

Das Labyrinth im ursprünglichen Sinn

Kehren wir zurück zu deinem Blatt Papier. Die Lampe brennt noch. Dein Finger liegt noch immer auf der Linie. Er ist inzwischen weit gekommen. Die Linie hat ihn nach außen geführt … und wieder nach innen … und wieder nach außen. Und jetzt fällt dir etwas auf. Die Linie hat sich nie geteilt. Es gab keine Stelle, an der du dich entscheiden musstest. Es gab keine Kreuzung und keine Abzweigung. Es gab immer nur einen einzigen Weg … und dieser Weg ging weiter. Das ist kein Zufall. Das ist die Art von Labyrinth, die man ein Labyrinth im ursprünglichen Sinn nennt. Ein Labyrinth im ursprünglichen Sinn ist ein verschlungener Weg. Dieser Weg hat keine Verzweigungen. Man nennt ihn deshalb verzweigungsfrei. Seine Linie wechselt regelmäßig die Richtung … und trotzdem gelangt sie zwangsläufig zum Ziel. Und dieses Ziel ist der Mittelpunkt. Zwangsläufig. Das ist ein schönes Wort an dieser Stelle. Es bedeutet, dass man gar nicht anders kann, als anzukommen. Wer dem Weg folgt, erreicht die Mitte. Immer. Man kann sich nicht verlaufen. Man kann nur langsamer oder schneller gehen. Und wer langsam geht, kommt genauso an wie jemand, der sich beeilt. Das ist ein beruhigender Gedanke. Der Weg wendet sich … und wendet sich wieder.

Stell dir vor, du gehst durch so ein Labyrinth im ursprünglichen Sinn. Der Weg ist schmal. Er führt dich in einem großen Bogen um die Mitte herum. Dann wendet er sich und führt dich in einem zweiten Bogen zurück … ein wenig weiter innen, oder ein wenig weiter außen. Manchmal hast du das Gefühl, der Mitte schon sehr nah zu sein. Und dann führt dich der Weg wieder fort von ihr. Aber das macht nichts. Denn du weißt ja … der Weg kommt zwangsläufig ans Ziel. Jede Wendung gehört dazu. Jeder Bogen bringt dich weiter, auch wenn er zuerst nach außen führt. Du musst nicht nachdenken. Du musst nicht suchen. Du musst nur gehen. Deine Schritte werden gleichmäßig. Dein Atem wird gleichmäßig. Und der Weg trägt dich weiter.

Der regelmäßige Richtungswechsel ist das Herz dieser Form. Ein Bogen nach links … dann eine Wendung … dann ein Bogen nach rechts. Und wieder eine Wendung … und wieder ein Bogen. Es ist ein Hin und Her, das sich gleichmäßig wiederholt. Fast wie ein Pendel … oder wie Wellen, die an einen Strand rollen und wieder zurückweichen. In diesem Hin und Her liegt eine eigene Gelassenheit. Du musst dir keinen Plan merken. Der Weg selbst ist der Plan. Du musst dir keine Abzweigungen merken. Es gibt keine. Du gehst nur hin … und her … und wieder hin. Der Weg wendet sich … und wendet sich wieder.

Der Irrgarten

Aber es gibt auch eine zweite Art von Labyrinth. Man nennt sie das Labyrinth im weiteren Sinn. Ein Labyrinth im weiteren Sinn ist ein System mit Verzweigungen. Der Weg teilt sich … und man muss wählen, in welche Richtung man weitergeht. In so einem System kann es Sackgassen geben. Eine Sackgasse ist ein Weg, der an einer Wand endet und nicht weiterführt. Wer in eine Sackgasse geht, muss umkehren. Und es kann geschlossene Schleifen geben. Eine geschlossene Schleife ist ein Weg, der im Kreis führt … und am Ende wieder dort ankommt, wo er begonnen hat. Der entscheidende Unterschied sind also die Verzweigungen. Sackgassen und Schleifen können daraus folgen … aber sie müssen es nicht. Das Labyrinth im ursprünglichen Sinn hat nur einen Weg. Das Labyrinth im weiteren Sinn hat viele.

Diese zweite Art von Labyrinth hat noch einen anderen Namen. Man nennt sie auch Irrgarten. Irrgarten … das Wort sagt schon viel. In einem Irrgarten kann man irren. Man kann eine falsche Abzweigung nehmen … und dann noch eine. Und doch steckt in dem Wort auch ein Garten. Ein Ort zum Spazierengehen, mit Grün und mit Wegen. Und genau das ist ein Irrgarten. Er ist ein Gestaltungselement der Gartenkunst. Gartenkunst … das ist die Kunst, einen Garten bewusst zu gestalten. Wege anzulegen, Pflanzen zu setzen, Flächen zu ordnen. Ein Irrgarten gehört zu den Dingen, die diese Kunst in einem Garten bewusst anlegt. Stell dir einen Garten vor, am späten Nachmittag. Der Garten ist groß. Es gibt Rasenflächen und Beete … und an einer Seite des Gartens stehen hohe, dichte Hecken. Zwischen diesen Hecken beginnt ein schmaler Weg. Das ist der Eingang zu einem Irrgarten. Du trittst hinein. Die Hecken links und rechts sind grün und dicht, und sie sind höher als dein Kopf. Du kannst nicht über sie hinwegsehen. Du siehst nur den Weg vor dir … und den Himmel über dir. Nach ein paar Schritten teilt sich der Weg. Eine Abzweigung führt nach links, die andere nach rechts. Du entscheidest dich für links. Ohne besonderen Grund.

Der Weg nach links führt ein Stück geradeaus, dann um eine Ecke. Und dann endet er. Vor dir steht eine grüne Wand aus Blättern. Eine Sackgasse. Du lächelst ein wenig. Du drehst dich um und gehst zurück … bis zu der Stelle, an der sich der Weg geteilt hat. Diesmal nimmst du den Weg nach rechts. Er führt weiter, um eine Biegung, und noch eine. Dann kommt eine neue Abzweigung. Und wieder musst du wählen. Nach einer Weile weißt du nicht mehr genau, aus welcher Richtung du gekommen bist. Das ist kein Unglück. Das ist genau das, was dieser Garten mit dir vorhat. Denn ein Irrgarten ist mit Absicht so angelegt. Seine Unübersichtlichkeit täuscht den Orientierungssinn der Besucher. Der Orientierungssinn ist das Gespür dafür, wo man sich gerade befindet … und in welche Richtung man gehen muss. Im Irrgarten wird dieses Gespür getäuscht. Aber nicht, um jemanden zu ärgern … sondern zu seinem Vergnügen. Die verzweigten Wege verleiten absichtlich zum Verirren. Absichtlich. Auch das ist ein schönes Wort an dieser Stelle. Wer einen Irrgarten anlegt, möchte, dass sich die Besucher verlaufen. Ein wenig jedenfalls … so viel, dass es Freude macht. Das Verirren ist hier kein Missgeschick. Es ist der Sinn der Sache.

Stell dir vor, wie du weiter durch diesen Garten gehst. Die Hecken werfen lange Schatten. Die Luft riecht nach Blättern und nach frisch geschnittenem Grün. Irgendwo hinter einer Hecke hörst du Schritte. Vielleicht ist dort noch jemand unterwegs … auf einem anderen Weg, in deiner Nähe. Und doch könnt ihr euch nicht sehen. Zwischen euch steht das dichte Grün. Du gehst weiter. Mal nach links, mal nach rechts. Manchmal kommst du an eine Stelle, die dir bekannt vorkommt. Vielleicht bist du hier schon einmal gewesen. Vielleicht hat dich eine Schleife im Kreis geführt. Das macht nichts. Der Abend ist lang, und der Garten hat Zeit. Der Weg wendet sich … und wendet sich wieder.

So unterscheiden sich die beiden Arten von Labyrinth. Im Labyrinth im ursprünglichen Sinn gibt es nur einen Weg. Man kann sich nicht verlaufen. Man kommt zwangsläufig in der Mitte an. Im Irrgarten gibt es viele Wege. Es gibt Abzweigungen, Sackgassen und Schleifen. Und man darf sich verlaufen … das ist sogar gewollt. Das eine schenkt Gewissheit. Das andere schenkt Vergnügen. Beides hat seinen Platz. Heute Abend aber kehren wir zurück zu der ersten Art. Zu dem Weg, der keine Entscheidung verlangt. Und wir gehen dafür hinaus … ins Freie, auf eine Wiese.

Das Rasenlabyrinth

Stell dir eine weite Rasenfläche vor. Das Gras ist kurz und gleichmäßig, und es fühlt sich weich an unter den Füßen. Es ist Abend geworden. Die Sonne steht schon tief über dem Rand der Wiese. Und mitten in diesem Rasen siehst du ein Muster. Das Muster ist groß. Es nimmt einen guten Teil der Wiese ein. Es besteht aus einem schmalen Pfad, der in Bögen und Wendungen über die Fläche läuft. Der Pfad ist in den Rasen eingeschnitten. Dort, wo er verläuft, hebt er sich deutlich vom Gras daneben ab. So ein Muster nennt man ein Rasenlabyrinth. Ein Rasenlabyrinth ist ein großflächiges Labyrinth. Es ist so groß, dass man es begehen kann. Und es ist in eine Rasenfläche eingeschnitten. Das Muster liegt also nicht auf dem Gras … es ist in den Rasen hineingeschnitten worden. Großflächig … begehbar … eingeschnitten. Drei Wörter, die zusammen ein klares Bild ergeben. Ein Pfad, so groß, dass man darauf gehen kann. Und dieser Pfad ist in den Rasen geschnitten. Stell dir vor, wie jemand dieses Muster in den Rasen geschnitten hat. Bogen für Bogen, Wendung für Wendung … bis der ganze Weg zu sehen war. Der Weg wendet sich … und wendet sich wieder.

Stell dir vor, du stehst am Anfang dieses Pfades. Du ziehst die Schuhe aus. Das Gras ist kühl geworden, seit die Sonne tiefer steht. Und dann gehst du los. Der Pfad führt dich in einem weiten Bogen über die Wiese. Links und rechts von dir wächst das Gras. Du kannst über das ganze Muster hinwegsehen. Hier gibt es keine Hecken und keine Mauern. Du siehst die Bögen, die vor dir liegen … und die Bögen, die du schon gegangen bist. Und doch folgst du nur dem Pfad. Du kürzt nicht ab. Du gehst jede Wendung mit. Das ist das Besondere an einem Labyrinth, das man überblicken kann. Man könnte quer über das Gras zur Mitte laufen. Aber man tut es nicht. Man folgt dem Weg … weil gerade das Gehen den Reiz ausmacht.

Dein Schritt wird langsamer. Der Pfad wendet sich nach innen. Dann wendet er sich nach außen. Dann wieder nach innen. Die Sonne ist jetzt fast verschwunden. Über der Wiese liegt ein weiches, bläuliches Licht. Irgendwo am Rand der Wiese ruft ein Vogel. Dann ist es wieder still. Du gehst weiter. Bogen für Bogen. Und mit jedem Bogen kommst du der Mitte ein wenig näher … auch wenn es sich manchmal anders anfühlt. Denn dieses Rasenlabyrinth ist wie das Muster auf deinem Papier. Ein Weg ohne Abzweigung. Ein Weg, der ankommt. Der Weg wendet sich … und wendet sich wieder.

Trojaburgen aus Steinen

Ein Rasenlabyrinth ist aus Gras gemacht. Es ist weich und grün, und es wächst. Aber es gibt noch eine andere Art, ein Labyrinth unter freiem Himmel anzulegen. Statt den Weg in den Rasen zu schneiden, kann man ihn aus Steinen legen. Solche Labyrinthe aus gelegten Steinen haben einen eigenen Namen. Man nennt sie Trojaburgen. Trojaburg … ein altes Wort, das man sich langsam auf der Zunge zergehen lassen kann. Rasenlabyrinthe sind in den Rasen eingeschnitten. Trojaburgen dagegen sind aus Steinen gelegt. Das ist der Unterschied. Das eine ist aus Gras … das andere ist aus Stein. Stell dir eine offene Fläche vor … unter einem weiten Abendhimmel. Der Boden ist mit kurzem Gras und Moos bedeckt. Hier und da schaut die Erde hervor. Und auf diesem Boden liegen Steine. Die Steine liegen nicht wahllos verstreut. Sie bilden Reihen. Und die Reihen bilden Schlingen. Die Schlingen laufen in Bögen hin und her … und sie ziehen sich über den Boden wie eine Zeichnung. Eine Zeichnung aus Steinen. Das ist eine Trojaburg.

Die Steine einer Trojaburg haben eine bestimmte Größe. Sie sind faustgroß bis kopfgroß. Stell dir einen Stein vor, der so groß ist wie eine Faust. Du kannst ihn bequem in einer Hand halten. Und dann stell dir einen Stein vor, der so groß ist wie ein Kopf. Den hebst du mit beiden Händen. Zwischen diesen beiden Größen liegen die Steine einer Trojaburg. Nicht so klein, dass man sie übersieht. Und nicht so groß, dass man sie nicht mehr tragen könnte. Jemand hat sie aufgehoben, einen nach dem anderen, und an ihren Platz gelegt. Stein neben Stein … Reihe neben Reihe … bis das ganze Muster fertig war. Der Weg wendet sich … und wendet sich wieder.

Die Fachleute haben für die Form der Trojaburgen ein langes Wort. Sie sprechen von Steinsetzungen in pseudolabyrinthischer, schlingenartiger Form. Das klingt kompliziert. Aber wir nehmen es auseinander … Stück für Stück, so wie man einem Weg folgt. Eine Steinsetzung ist eine Anlage aus Steinen, die von Menschen gesetzt wurden. Schlingenartig heißt, dass die Reihen der Steine in Schlingen verlaufen. In Bögen, die sich hin und her winden. Und pseudolabyrinthisch heißt so viel wie labyrinthähnlich. Die Form erinnert an ein Labyrinth. Steinsetzung … schlingenartig … pseudolabyrinthisch. Drei Wörter. Und zusammen beschreiben sie das, was du dir eben vorgestellt hast. Steine, die in Schlingen auf dem Boden liegen … und die an ein Labyrinth erinnern.

Trojaburgen haben nicht nur einen deutschen Namen. Auf Schwedisch heißt eine solche Anlage Trojeborg. Und wenn es mehrere sind, sagt man im Schwedischen Trojeborgar. Es gibt im Schwedischen aber noch ein zweites Wort dafür. Man sagt auch Jungfrudans. Und auf Finnisch heißt eine Trojaburg Jatulintarha. Trojeborg … Jungfrudans … Jatulintarha. Drei Namen aus zwei Sprachen. Und alle drei meinen dasselbe … Steine, die in Schlingen auf dem Boden liegen. Man kann diese Namen langsam vor sich hin sagen, wie kleine Fundstücke. Trojeborg. Jungfrudans. Jatulintarha. Der Weg wendet sich … und wendet sich wieder.

Stell dir vor, du gehst zwischen den Steinreihen einer Trojaburg. Der Boden zwischen den Reihen ist weich. Du gehst langsam, damit du nicht über einen Stein stolperst. Links von dir liegt eine Reihe von Steinen. Rechts von dir liegt eine zweite Reihe. Und zwischen diesen beiden Reihen verläuft dein Weg. Die Steine sind in der Abendluft kühl geworden. Manche sind rund und glatt, andere sind kantig. Manche tragen einen Flecken Moos auf ihrer Oberseite. Du gehst eine Schlinge entlang … dann wendest du dich … und gehst die nächste Schlinge zurück. Über dir wird der Himmel dunkler. Die ersten Sterne werden sichtbar. Und du gehst weiter, zwischen den Steinen. Ohne Eile.

Trojaburgen in Deutschland

Auch in Deutschland gibt es Anlagen mit dem Namen Trojaburg. In einer Aufzählung von Trojaburgen in Deutschland stehen mehrere Namen. Drei davon möchte ich dir heute nennen. Die erste ist die Trojaburg Calbe. Sie liegt bei Calbe … an der Saale. Die Saale ist ein Fluss, und Calbe ist eine Stadt an diesem Fluss. Trojaburg Calbe. Ein Name, in dem schon der Ort mitklingt. Stell dir das Land an der Saale vor, an einem Abend wie diesem. Der Fluss fließt langsam dahin, und über den Wiesen liegt Dunst. Und irgendwo dort, bei Calbe, trägt eine Anlage den Namen Trojaburg. Die zweite ist die Trojaburg in Graitschen auf der Höhe. Graitschen auf der Höhe ist ein Ort in Thüringen. Er liegt im Saale-Holzland-Kreis. Schon der Name des Ortes klingt nach Weite … auf der Höhe, über dem Land. Trojaburg in Graitschen auf der Höhe. Man kann sich diesen Namen langsam vorsprechen. Er ist lang, und er hat einen gleichmäßigen Takt. Stell dir einen Abend dort oben vor. Der Wind streicht über das Land. Der Himmel ist weit. Und irgendwo dort, in Graitschen auf der Höhe, liegt eine Anlage, die diesen alten Namen trägt. Der Weg wendet sich … und wendet sich wieder.

Die dritte ist die Trojaburg bei Steigra. Steigra liegt in Sachsen-Anhalt, im Saalekreis. Auch hier ist die Saale also nicht fern. Der Fluss gibt dem Kreis seinen Namen. Trojaburg bei Steigra. Ein kurzer Name nach dem langen. Er lässt sich leicht behalten. Stell dir das Land um Steigra vor, am Ende eines Tages. Die Felder liegen im letzten Licht. Ein Weg führt zwischen ihnen hindurch. Und dort, bei Steigra, findet sich eine Anlage mit dem Namen Trojaburg. Drei Namen also. Die Trojaburg Calbe … die Trojaburg in Graitschen auf der Höhe … und die Trojaburg bei Steigra. Eine liegt bei Calbe an der Saale. Eine liegt in Thüringen. Und eine liegt in Sachsen-Anhalt. Und in allen drei Ortsangaben taucht der Name der Saale auf. Man muss diese Orte nicht kennen. Es genügt, ihre Namen zu hören. Und sich vorzustellen, dass dort, unter dem weiten Himmel, ein alter Name weiterlebt. Trojaburg. Ein Wort, das an diesen Orten zu Hause ist. Der Weg wendet sich … und wendet sich wieder.

Wie alt sind solche Trojaburgen. Das lässt sich nicht leicht beantworten. Die Altersbestimmung ist meist schwierig. Der Grund dafür ist schlicht. Nur über wenige Anlagen gibt es schriftliche Zeugnisse. Ein schriftliches Zeugnis ist ein Text, in dem jemand eine Anlage erwähnt oder beschreibt. Wo es so einen Text gibt, weiß man etwas über die Geschichte der Anlage. Aber bei den meisten Trojaburgen fehlt so ein Text. Es ist nichts überliefert, das erzählt, wann die Steine gelegt wurden. Und so liegen die Steine da … und behalten ihr Alter für sich.

Das ist kein Grund zur Unruhe. Manche Dinge behalten ihr Geheimnis. Und die Steine einer Trojaburg gehören dazu. Sie liegen auf dem Boden, Stein neben Stein, Schlinge neben Schlinge. Der Regen fällt auf sie, und der Wind streicht über sie hinweg. Und wann sie gelegt wurden, das bleibt oft offen. Es gibt noch eine zweite Frage, die offen bleibt. Zu welchem Zweck man die Steinlabyrinthe verwendet hat … das ist unbekannt. Unbekannt. So steht es da, schlicht und klar. Niemand weiß es mit Sicherheit. Und deshalb lassen wir diese Frage heute Abend offen liegen … so wie die Steine auf dem Boden liegen. Der Weg wendet sich … und wendet sich wieder.

Vielleicht ist es gerade das, was die Trojaburgen so anziehend macht. Man kennt ihre Form. Man kennt ihre Steine. Man kennt ihre Namen … Trojeborg, Jungfrudans, Jatulintarha. Aber man kennt meist nicht ihr Alter. Und man kennt nicht ihren Zweck. Sie sind wie eine Linie, der man folgen kann, ohne zu wissen, wer sie gezeichnet hat. Wie das Muster auf deinem Papier. Du hast der Linie mit dem Finger nachgespürt. Du wusstest nicht, wer sie gezeichnet hat … und du musstest es auch nicht wissen. Es genügte, ihr zu folgen.

Ankommen in der Mitte

Kehren wir noch einmal zurück … zu dem Zimmer, zu dem Tisch, zu der Lampe. Das Licht der Lampe fällt noch immer in einem runden Kreis auf das Papier. Und dein Finger liegt noch immer auf der Linie. Du hast heute Abend viele Labyrinthe besucht. Ein Bauwerk mit hohen Mauern. Ein Ornament auf einer Wand. Ein Mosaik aus hellen und dunklen Steinchen. Ein Maisfeld im Abendlicht. Eine Felswand mit einer geritzten Linie. Einen Irrgarten mit Hecken und Sackgassen. Eine Wiese mit einem eingeschnittenen Pfad. Und Steine, die in Schlingen auf dem Boden liegen. Der Weg wendet sich … und wendet sich wieder. Jetzt folgst du der Linie auf dem Papier noch ein letztes Stück. Sie führt nach außen. Und wendet sich. Sie führt nach innen. Und wendet sich. Es gibt keine Abzweigung. Es gibt keine Sackgasse. Es gibt nur diesen einen Weg. Und dieser Weg kommt an. Zwangsläufig. Dein Finger wird langsamer. Die Bögen werden kürzer. Die Mitte ist nah. Der Weg wendet sich … und wendet sich wieder.

Jetzt ist dein Finger in der Mitte angekommen. Hier endet die Linie. Hier gibt es nichts mehr zu suchen. Du kannst den Finger liegen lassen. Du kannst die Hand sinken lassen. Die Lampe brennt. Das Papier liegt im Licht. Und der Weg ruht. Draußen liegen die Steine auf dem Boden. Der Rasen wächst. Die Hecken stehen im Dunkeln. Alles ist an seinem Platz. Der Weg hat sich gewendet … und gewendet. Und jetzt ist er angekommen. Und du darfst jetzt schlafen. Gute Nacht. Schlaf gut. Bis morgen Abend.